Há uma maneira infinitamente redutora de homenagear Eric Hazan, simplesmente saudando-o como um editor corajoso e defensor da esquerda radical, um defensor inabalável dos direitos dos palestinos e um homem que, contra a tendência de sua época, acreditou tanto em revolução que dedicou um livro às primeiras medidas a serem tomadas na manhã seguinte.
Ele era certamente tudo isto, mas primeiro precisamos de registar o ponto essencial: numa época em que a palavra “edição” evoca impérios de empresários para quem tudo é uma mercadoria, mesmo as ideias mais repugnantes, ele foi antes de mais nada um ótimo editor. Não se tratava simplesmente de uma questão de competência. Era muito mais uma questão de personalidade. E Eric era uma personalidade excepcional: possuidor de uma mente curiosa sobre tudo, cientista de formação e neurocirurgião em vida anterior, mas também conhecedor das artes e amante da literatura; um citadino, sensível à história viva de cada pedra da rua; um homem aberto e acolhedor, com um sorriso radiante e um aperto de mão eloquente, ansioso por comunicar as suas paixões, partilhar as suas descobertas e convencer os outros – sem pregar – do que considerava serem as exigências da justiça.
Desde o nosso primeiro contato, quando La Fabrique estava começando, aprendi que ele não era um editor comum. Ele havia participado de algumas sessões do meu seminário sobre estética e queria entender melhor o que eu estava fazendo e para onde estava indo. Enviei-lhe uma breve entrevista que fiz para uma revista publicada por amigos meus. Poucos dias depois, ele me disse que era um livro e que iria publicá-lo. O que ele fez com tanta eficácia que este pequeno volume, quase invisível numa estante, deu a volta ao mundo. Descobri assim algo surpreendente: um grande editor é aquele que consegue reconhecer que escreveu um livro quando você mesmo não sabe.
Assim começou uma longa colaboração pontuada por livros cujos títulos por si só provam que ele era muito mais do que um editor de incendiários revolucionários. Se fosse esse o caso, que tarefa teria ele em explorar territórios tão distantes da ação política imediata como a paisagem da Inglaterra do século XVIII, a dissolução dos fios tradicionais da narrativa nos romances de Flaubert, Conrad ou Virginia Woolf, o entrelaçamento de tempo nos filmes de Dziga Vertov, John Ford ou Pedro Costa, ou a concepção de espectador implícita nesta ou naquela instalação de arte contemporânea? Além disso, o que o levaria a publicar uma edição completa de mais de mil páginas de Baudelaire de Walter Benjamin? E mergulhar na Paris de Balzac? Não é só que ele estava interessado em tudo e o seu envolvimento com a cultura humanista era muito mais amplo e profundo do que muitos dos “cleros” que zombam de compromissos militantes da sua espécie. Foi porque ele lutou por um mundo com a experiência mais ampla e rica, e não separou o trabalho do conhecimento e as emoções da arte da paixão pela justiça. Este homem – indignado contra toda opressão – amou, mais do que os slogans, aqueles que procuram, inventam e criam.
Mudar o mundo não era para ele um programa para o futuro, mas uma tarefa diária de ajustar a nossa visão e encontrar as palavras certas. E ele entendeu que a revolta é em si um meio de descoberta. Nos trabalhos dos autores mais radicais que publicou, seja sobre feminismo, decolonialismo ou sabotagem de oleodutos, ele discerniu não apenas um grito de raiva contra o reinado da injustiça, mas também um projeto de investigação, uma expressão singular do mundo em que vivemos, e uma nova maneira de esclarecer isso. Por isso, teve o cuidado de fazer com que os títulos mais provocativos aparecessem nas vitrines dos livreiros, adornados de tal forma que os tornassem objetos preciosos.
Foi por isso que escolheu o nome La Fabrique? Para os conhecedores da história dos trabalhadores, o nome lembra o Echo de la fabrique, o jornal dos canuts Lyonnais durante a revolta da década de 1830. Sem dúvida foi importante evocar a memória dos grandes dias de 1848 e da Comuna. Mas a palavra “fabrique” também associava esta tradição de luta a toda uma concepção do trabalho do editor: um afastamento radical da lógica do lucro e das restrições de gestão que lhe estão associadas; um amor artesanal pelo artesanato que não negligenciou nenhum aspecto da produção de livros; mas também uma ideia de oficina fraterna onde homens e mulheres trariam o produto do seu trabalho que, à medida que se entrelaçassem, seria transformado em outra coisa: uma riqueza partilhada de experiência, de conhecimento e visão, o sentido de uma capacidade coletiva de construir um mundo diferente daquele que nossos mestres e seus lacaios intelectuais nos apresentam como a única e inescapável realidade.
Oferecer cartografias alternativas do que é visível, do que acontece e do que importa no nosso mundo: esta é a preocupação que o reuniu com tantos autores de interesses, ideias e sensibilidades tão diferentes, todos os quais ele respeitou igualmente, sem tentar encurralá-los em uma linha comum. Porque este grande editor era antes de tudo um homem livre que só conseguia respirar uma atmosfera de liberdade.
Ele era certamente tudo isto, mas primeiro precisamos de registar o ponto essencial: numa época em que a palavra “edição” evoca impérios de empresários para quem tudo é uma mercadoria, mesmo as ideias mais repugnantes, ele foi antes de mais nada um ótimo editor. Não se tratava simplesmente de uma questão de competência. Era muito mais uma questão de personalidade. E Eric era uma personalidade excepcional: possuidor de uma mente curiosa sobre tudo, cientista de formação e neurocirurgião em vida anterior, mas também conhecedor das artes e amante da literatura; um citadino, sensível à história viva de cada pedra da rua; um homem aberto e acolhedor, com um sorriso radiante e um aperto de mão eloquente, ansioso por comunicar as suas paixões, partilhar as suas descobertas e convencer os outros – sem pregar – do que considerava serem as exigências da justiça.
Desde o nosso primeiro contato, quando La Fabrique estava começando, aprendi que ele não era um editor comum. Ele havia participado de algumas sessões do meu seminário sobre estética e queria entender melhor o que eu estava fazendo e para onde estava indo. Enviei-lhe uma breve entrevista que fiz para uma revista publicada por amigos meus. Poucos dias depois, ele me disse que era um livro e que iria publicá-lo. O que ele fez com tanta eficácia que este pequeno volume, quase invisível numa estante, deu a volta ao mundo. Descobri assim algo surpreendente: um grande editor é aquele que consegue reconhecer que escreveu um livro quando você mesmo não sabe.
Assim começou uma longa colaboração pontuada por livros cujos títulos por si só provam que ele era muito mais do que um editor de incendiários revolucionários. Se fosse esse o caso, que tarefa teria ele em explorar territórios tão distantes da ação política imediata como a paisagem da Inglaterra do século XVIII, a dissolução dos fios tradicionais da narrativa nos romances de Flaubert, Conrad ou Virginia Woolf, o entrelaçamento de tempo nos filmes de Dziga Vertov, John Ford ou Pedro Costa, ou a concepção de espectador implícita nesta ou naquela instalação de arte contemporânea? Além disso, o que o levaria a publicar uma edição completa de mais de mil páginas de Baudelaire de Walter Benjamin? E mergulhar na Paris de Balzac? Não é só que ele estava interessado em tudo e o seu envolvimento com a cultura humanista era muito mais amplo e profundo do que muitos dos “cleros” que zombam de compromissos militantes da sua espécie. Foi porque ele lutou por um mundo com a experiência mais ampla e rica, e não separou o trabalho do conhecimento e as emoções da arte da paixão pela justiça. Este homem – indignado contra toda opressão – amou, mais do que os slogans, aqueles que procuram, inventam e criam.
Mudar o mundo não era para ele um programa para o futuro, mas uma tarefa diária de ajustar a nossa visão e encontrar as palavras certas. E ele entendeu que a revolta é em si um meio de descoberta. Nos trabalhos dos autores mais radicais que publicou, seja sobre feminismo, decolonialismo ou sabotagem de oleodutos, ele discerniu não apenas um grito de raiva contra o reinado da injustiça, mas também um projeto de investigação, uma expressão singular do mundo em que vivemos, e uma nova maneira de esclarecer isso. Por isso, teve o cuidado de fazer com que os títulos mais provocativos aparecessem nas vitrines dos livreiros, adornados de tal forma que os tornassem objetos preciosos.
Foi por isso que escolheu o nome La Fabrique? Para os conhecedores da história dos trabalhadores, o nome lembra o Echo de la fabrique, o jornal dos canuts Lyonnais durante a revolta da década de 1830. Sem dúvida foi importante evocar a memória dos grandes dias de 1848 e da Comuna. Mas a palavra “fabrique” também associava esta tradição de luta a toda uma concepção do trabalho do editor: um afastamento radical da lógica do lucro e das restrições de gestão que lhe estão associadas; um amor artesanal pelo artesanato que não negligenciou nenhum aspecto da produção de livros; mas também uma ideia de oficina fraterna onde homens e mulheres trariam o produto do seu trabalho que, à medida que se entrelaçassem, seria transformado em outra coisa: uma riqueza partilhada de experiência, de conhecimento e visão, o sentido de uma capacidade coletiva de construir um mundo diferente daquele que nossos mestres e seus lacaios intelectuais nos apresentam como a única e inescapável realidade.
Oferecer cartografias alternativas do que é visível, do que acontece e do que importa no nosso mundo: esta é a preocupação que o reuniu com tantos autores de interesses, ideias e sensibilidades tão diferentes, todos os quais ele respeitou igualmente, sem tentar encurralá-los em uma linha comum. Porque este grande editor era antes de tudo um homem livre que só conseguia respirar uma atmosfera de liberdade.
Foi a diluição desta atmosfera que, juntamente com a sua doença, obscureceu os seus últimos dias? Nunca as causas pelas quais ele lutou foram tão zombeteiramente manchadas na teoria, tão alegremente pisoteadas na prática, como são hoje. Durante muito tempo, Eric viu na própria ignomínia dos poderes que nos governam uma razão para ter esperança na revolução que se aproximava. O mundo deles, pensou ele, é tão decrépito que o menor golpe aqui ou ali certamente provocará seu colapso. Esta é a lógica, talvez um pouco superficial, dos bons artesãos e filhos do Iluminismo. Eles acreditam que a podridão faz com que os edifícios desmoronem. Infelizmente, é mais como a cola que mantém o sistema unido. E isto impõe uma tarefa longa e penosa a quem precisa antes de mais nada de um ar mais respirável e mais propício à preparação de outros amanhãs. É, em qualquer caso, uma tarefa para a qual a sua resistência intransigente à baixeza em todas as formas servirá por muito tempo de exemplo.
Nenhum comentário:
Postar um comentário