Liza Featherstone
Jacobin
No início do filme Amor Rojo, a exploração da artista Dora García sobre o legado da feminista bolchevique Alexandra Kollontai e o movimento feminista mexicano contemporâneo, um narrador lê os pensamentos de Kollontai sobre solidariedade sobre imagens dramáticas de recentes manifestantes feministas no México acendendo uma fogueira. A solidariedade não vem do mero reconhecimento de “uma comunidade de interesses”, escreveu Kollontai, mas da “capacidade de amar... no sentido mais amplo da palavra”.
Revolucionária, diplomata soviética, escritora e importante pensadora sobre o comunismo e a condição das mulheres, Kollontai tem sido objeto de um pequeno renascimento nos últimos anos, inspirando a escrita de pensadoras feministas de esquerda como Kristen Ghodsee e Jodi Dean e discussões no feminismo socialista. grupos de leitura. García tem liderado essa reconsideração.
A obra e a vida de Kollontai foram tema da exposição de García Amor vermelho em um espaço de arte no subúrbio de Estocolmo em 2018, que foi seguido por uma antologia de mesmo título refletindo sobre o legado do pensador comunista. O título era uma alusão ao romance de Kollontai de 1923 com o mesmo nome. (escrevi sobre a antologia de García e o revival de Kollontai para Luxo em 2020.)
Desde então, intrigado com o tempo de Kollontai como embaixador soviético no México, García vem explorando o legado do pensador bolchevique juntamente com uma reflexão sobre o feminismo mexicano atual e os movimentos queer em uma série de filmes e exposições atraentes. Eu a entrevistei para jacobino sobre esta obra no ano passado, quando a exposição de García Revolução: cumpra sua promessa! esteve em Amant, junto com os dois primeiros filmes da trilogia Kollontai — Amor com Obstáculos (2020) e Se eu pudesse desejar algo (2021) – e uma leitura em voz alta das cartas de Kollontai por mulheres contemporâneas, chamada Cartas de Decepção (o último ainda está online).
Amor Rojo (Red Love) é o terceiro filme e exibição relacionada da série. É o melhor da trilogia, aprofundando ainda mais o personagem de Kollontai e as fontes contemporâneas de Garcia do que os filmes anteriores. Também é mais emocionalmente ressonante e sensual. Ambos os tópicos deste filme, a vida de Kollontai e o feminismo mexicano, são bem representados e inspiradores, mas fiquei desapontado por eles nunca se entrelaçarem.
As subculturas e personagens mexicanos contemporâneos são lindamente vívidos e profundamente sentidos, com o retorno de La Bruja de Texcoco, uma performer trans que também apareceu nos filmes anteriores, bem como algumas entrevistas em grupo com membros de uma comunidade queer.
A própria história de Kollontai, contada por meio de entrevistas com estudiosos mexicanos, também é bem retratada. Como nos outros filmes, em Amor vermelho, García tem um senso aguçado da tatilidade do arquivo. Ela se concentra evocativamente em luvas de borracha, pastas de papel pardo, recortes antigos e panfletos centenários que rasgaram e devem ser recolocados. Esses objetos podem provocá-lo com vislumbres tangíveis da vida de uma pessoa. Os especialistas oferecem informações e têm muito espaço para falar sobre Kollontai, seu trabalho e seu tempo no México.
Por meio de suas fontes, García oferece uma exploração cuidadosa de como a União Soviética e o México são diferentes, porque o México, apesar de uma longa história de luta anticolonialista, nunca teve uma revolução comunista. É uma distinção importante, mas que deixa o espectador curioso sobre o feminismo de esquerda no México. Uma historiadora fala da segunda onda do feminismo mexicano, mencionando que depois de esquecida por décadas, a obra de Kollontai foi revivida na década de 1970.
No entanto, apesar da presença vívida da juventude trans e genderqueer de García e da atmosfera de protestos pró-escolha e manifestações contra a violência sexual, não está claro como as ideias feministas particulares de Kollontai estão ressoando no México hoje – se é que estão. Embora García tenha ótimas filmagens de protestos feministas no México, não vemos esse movimento conectado às lutas das mulheres no local de trabalho – centrais para a política de Kollontai – nem à reinvenção de Kollontai da vida familiar.
Sobre este último ponto, García entrevista membros de uma comunidade queer e anticapitalista. Mas ela não pergunta muito a eles sobre nenhum dos temas que mais interessariam a seu súdito bolchevique: eles têm filhos? Como se cuidam das crianças, e quem faz esse trabalho? Onde os casais românticos se encaixam na vida do coletivo? Como eles socializam o trabalho doméstico?
Dos súditos mexicanos contemporâneos de García, não sabemos se eles têm empregos fora da comuna ou são ativos em seus sindicatos. Sobre sua política, é claro que eles são anticapitalistas, mas ela não pergunta sobre comunismo ou socialismo, ou qualquer pergunta sobre que tipo de sociedade eles esperam alcançar por meio de seu ativismo.
Possivelmente García não vê os ativistas mexicanos como parte dessas tradições porque o México e a Rússia tiveram histórias tão diferentes, mas o filme seria mais forte com mais atenção a essas convergências e divergências. Pode ser que muitos gays e feministas no México estejam engajados principalmente na luta contra o conservadorismo social e a violência intolerante, e não pelo socialismo, mas ainda assim adoraríamos saber o que eles acham das questões às quais Kollontai dedicou sua vida. Membros de uma comunidade queer feminista de esquerda certamente têm muito a dizer sobre esses assuntos.
Certamente, algumas das preocupações de Kollontai pareceriam anacrônicas para muitos jovens de hoje, talvez incluindo o comunismo e a própria revolução. Mais intimamente, Kollontai estava preocupado em como consertar as relações entre homens e mulheres, enquanto, globalmente, muitas mulheres e queers atuais estão mais preocupados em como evitar serem violentamente coagidos à heterossexualidade.
Mas talvez o espírito compartilhado de Kollontai da década de 1920 e mexicanos queer na década de 2020 seja mais importante do que essas divergências específicas sobre ideologia ou questões. Refrescantemente, em uma época de política esteticamente austera em todo o mundo, uma linha clara que liga a história de Kollontai à das jovens feministas mexicanas é eros. Amor e sexo sempre estiveram no centro do trabalho de Kollontai, e ela era frequentemente ridicularizada por outros comunistas, que consideravam assuntos pessoais triviais.
Seu ensaio mais famoso é uma carta dando conselhos a um jovem comunista sobre o amor, chamada “Abram caminho para o Eros alado”. O filme termina com uma longa atuação de La Bruja para um público que parece extasiado por estarem ali juntos: a última cena do filme é um beijo a três.
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| Alexandra Kollontai em sua casa em Moscou, abril de 1946. (Sovfoto / Universal Images Group via Getty Images) |
No início do filme Amor Rojo, a exploração da artista Dora García sobre o legado da feminista bolchevique Alexandra Kollontai e o movimento feminista mexicano contemporâneo, um narrador lê os pensamentos de Kollontai sobre solidariedade sobre imagens dramáticas de recentes manifestantes feministas no México acendendo uma fogueira. A solidariedade não vem do mero reconhecimento de “uma comunidade de interesses”, escreveu Kollontai, mas da “capacidade de amar... no sentido mais amplo da palavra”.
Revolucionária, diplomata soviética, escritora e importante pensadora sobre o comunismo e a condição das mulheres, Kollontai tem sido objeto de um pequeno renascimento nos últimos anos, inspirando a escrita de pensadoras feministas de esquerda como Kristen Ghodsee e Jodi Dean e discussões no feminismo socialista. grupos de leitura. García tem liderado essa reconsideração.
A obra e a vida de Kollontai foram tema da exposição de García Amor vermelho em um espaço de arte no subúrbio de Estocolmo em 2018, que foi seguido por uma antologia de mesmo título refletindo sobre o legado do pensador comunista. O título era uma alusão ao romance de Kollontai de 1923 com o mesmo nome. (escrevi sobre a antologia de García e o revival de Kollontai para Luxo em 2020.)
Desde então, intrigado com o tempo de Kollontai como embaixador soviético no México, García vem explorando o legado do pensador bolchevique juntamente com uma reflexão sobre o feminismo mexicano atual e os movimentos queer em uma série de filmes e exposições atraentes. Eu a entrevistei para jacobino sobre esta obra no ano passado, quando a exposição de García Revolução: cumpra sua promessa! esteve em Amant, junto com os dois primeiros filmes da trilogia Kollontai — Amor com Obstáculos (2020) e Se eu pudesse desejar algo (2021) – e uma leitura em voz alta das cartas de Kollontai por mulheres contemporâneas, chamada Cartas de Decepção (o último ainda está online).
Amor Rojo (Red Love) é o terceiro filme e exibição relacionada da série. É o melhor da trilogia, aprofundando ainda mais o personagem de Kollontai e as fontes contemporâneas de Garcia do que os filmes anteriores. Também é mais emocionalmente ressonante e sensual. Ambos os tópicos deste filme, a vida de Kollontai e o feminismo mexicano, são bem representados e inspiradores, mas fiquei desapontado por eles nunca se entrelaçarem.
As subculturas e personagens mexicanos contemporâneos são lindamente vívidos e profundamente sentidos, com o retorno de La Bruja de Texcoco, uma performer trans que também apareceu nos filmes anteriores, bem como algumas entrevistas em grupo com membros de uma comunidade queer.
A própria história de Kollontai, contada por meio de entrevistas com estudiosos mexicanos, também é bem retratada. Como nos outros filmes, em Amor vermelho, García tem um senso aguçado da tatilidade do arquivo. Ela se concentra evocativamente em luvas de borracha, pastas de papel pardo, recortes antigos e panfletos centenários que rasgaram e devem ser recolocados. Esses objetos podem provocá-lo com vislumbres tangíveis da vida de uma pessoa. Os especialistas oferecem informações e têm muito espaço para falar sobre Kollontai, seu trabalho e seu tempo no México.
Por meio de suas fontes, García oferece uma exploração cuidadosa de como a União Soviética e o México são diferentes, porque o México, apesar de uma longa história de luta anticolonialista, nunca teve uma revolução comunista. É uma distinção importante, mas que deixa o espectador curioso sobre o feminismo de esquerda no México. Uma historiadora fala da segunda onda do feminismo mexicano, mencionando que depois de esquecida por décadas, a obra de Kollontai foi revivida na década de 1970.
No entanto, apesar da presença vívida da juventude trans e genderqueer de García e da atmosfera de protestos pró-escolha e manifestações contra a violência sexual, não está claro como as ideias feministas particulares de Kollontai estão ressoando no México hoje – se é que estão. Embora García tenha ótimas filmagens de protestos feministas no México, não vemos esse movimento conectado às lutas das mulheres no local de trabalho – centrais para a política de Kollontai – nem à reinvenção de Kollontai da vida familiar.
Sobre este último ponto, García entrevista membros de uma comunidade queer e anticapitalista. Mas ela não pergunta muito a eles sobre nenhum dos temas que mais interessariam a seu súdito bolchevique: eles têm filhos? Como se cuidam das crianças, e quem faz esse trabalho? Onde os casais românticos se encaixam na vida do coletivo? Como eles socializam o trabalho doméstico?
Dos súditos mexicanos contemporâneos de García, não sabemos se eles têm empregos fora da comuna ou são ativos em seus sindicatos. Sobre sua política, é claro que eles são anticapitalistas, mas ela não pergunta sobre comunismo ou socialismo, ou qualquer pergunta sobre que tipo de sociedade eles esperam alcançar por meio de seu ativismo.
Possivelmente García não vê os ativistas mexicanos como parte dessas tradições porque o México e a Rússia tiveram histórias tão diferentes, mas o filme seria mais forte com mais atenção a essas convergências e divergências. Pode ser que muitos gays e feministas no México estejam engajados principalmente na luta contra o conservadorismo social e a violência intolerante, e não pelo socialismo, mas ainda assim adoraríamos saber o que eles acham das questões às quais Kollontai dedicou sua vida. Membros de uma comunidade queer feminista de esquerda certamente têm muito a dizer sobre esses assuntos.
Certamente, algumas das preocupações de Kollontai pareceriam anacrônicas para muitos jovens de hoje, talvez incluindo o comunismo e a própria revolução. Mais intimamente, Kollontai estava preocupado em como consertar as relações entre homens e mulheres, enquanto, globalmente, muitas mulheres e queers atuais estão mais preocupados em como evitar serem violentamente coagidos à heterossexualidade.
Mas talvez o espírito compartilhado de Kollontai da década de 1920 e mexicanos queer na década de 2020 seja mais importante do que essas divergências específicas sobre ideologia ou questões. Refrescantemente, em uma época de política esteticamente austera em todo o mundo, uma linha clara que liga a história de Kollontai à das jovens feministas mexicanas é eros. Amor e sexo sempre estiveram no centro do trabalho de Kollontai, e ela era frequentemente ridicularizada por outros comunistas, que consideravam assuntos pessoais triviais.
Seu ensaio mais famoso é uma carta dando conselhos a um jovem comunista sobre o amor, chamada “Abram caminho para o Eros alado”. O filme termina com uma longa atuação de La Bruja para um público que parece extasiado por estarem ali juntos: a última cena do filme é um beijo a três.
Colaborador
Liza Featherstone é colunista da Jacobin, jornalista freelancer e autora de Selling Women Short: The Landmark Battle for Workers’ Rights at Wal-Mart.
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