Como o jornalista Dom Phillips passou a perceber, o desmatamento da Amazônia era obra de uma rede interligada e estupendamente lucrativa de atores corporativos e políticos. "Não é preciso ir muito longe na Amazônia brasileira para encontrar pessoas infringindo a lei", escreve ele em How to Save the Amazon. No interior do Brasil, a legalidade "existe em uma dimensão à parte, onde as pessoas só precisam prestar atenção nela de vez em quando".
Alexander Clapp
A dois mil quilômetros a noroeste do Rio de Janeiro, o Vale do Javari é uma faixa da Amazônia brasileira maior que a Escócia e acessível apenas por barco ou helicóptero. Suas riquezas ecológicas e tribos isoladas – dezesseis grupos conhecidos, a maior concentração de povos isolados do planeta, com drones detectando intermitentemente vestígios de outras tribos – atraem forasteiros há décadas. Moradores do resto do país estão proibidos de entrar no Javari desde 1996 devido ao perigo que representam para as populações nativas. Mas mesmo assim, eles vêm, pescando pirarucus do tamanho de motocicletas, arrastando árvores de madeira nobre e matando indígenas por meio de doenças – quase um décimo dos seis mil habitantes da reserva morreram entre 2000 e 2010 – ou violência: quando um grupo isolado de Korubo foi contatado em 1996, um em cada três tinha fragmentos de bala no corpo. Para os cartéis, o Javari é um centro de operações. Faz fronteira com o Peru, onde se cultiva coca, e com a Colômbia, onde os lucros do narcotráfico são frequentemente lavados, e oferece uma complexa rede de hidrovias que se estende até o interior do Brasil, o segundo maior mercado de cocaína do mundo. Para os missionários, enquanto isso, o Javari é a última fronteira – “o lugar mais escuro, denso e de mais difícil acesso em toda a América do Sul”, nas palavras de um piloto de helicóptero que trabalha para a Missão Novas Tribos.
Para o jornalista Dom Phillips, o Vale do Javari representava um teste para a Amazônia e seu futuro. “Mais ameaçada do que em décadas”, a região enfrentava “contaminação por poluentes pesados, barcaças de mineração de ouro ilegais entrando em seus rios a leste, gangues de pescadores comerciais armados rondando a região e fazendeiros pressionando suas margens sul”. Se a parte mais remota da selva não conseguisse repelir tais intrusões, o futuro do restante da Amazônia parecia sem esperança. Durante sua primeira viagem à região, em 2018, para o jornal The Guardian, Phillips acompanhou uma expedição que percorreu 965 quilômetros pela reserva a pé e de barco. Um grupo indígena – os Marúbo, encontrados pela primeira vez um século antes por seringueiros peruanos – havia começado a receber visitas de nômades nus de cabelos compridos que roubavam facas e bananas, ocasionalmente deixando para trás oferendas de roedores recém-abatidos. Quem eram essas pessoas e o que queriam? Ao longo de dezessete dias, o líder da equipe, Bruno Pereira, funcionário da Funai (Fundação Nacional do Índio), compartilhou sua sabedoria da floresta entre garfadas de cérebro de macaco cozido; dois Korubo faziam a segurança, carregando porretes tribais nos ombros e rastreando javalis e preguiças. Ao final da expedição, nenhum vestígio da tribo isolada havia sido encontrado, além de uma série de talos de plantas dobrados em ângulos de 45 graus. "Mais peças para o quebra-cabeça, ajudando a criar uma compreensão desse grupo isolado", escreveu Phillips.
Quando retornou ao Javari em 2022, Jair Bolsonaro já havia chegado ao poder e começado a cumprir sua promessa de entregar as “terras ricas” da Amazônia, habitadas por “índios pobres”, ao desenvolvimento e à extração de recursos naturais. Ele desmantelou agências ambientais, forçou especialistas indígenas como Pereira a deixarem seus cargos e colocou um pastor evangélico no comando da Unidade de Tribos Isoladas da Funai. Phillips estava em uma viagem de pesquisa para um livro que estava escrevendo sobre a Amazônia e como ela poderia ser poupada da destruição irreversível. Na manhã de 5 de junho, ele e Pereira se preparavam para deixar São Rafael, uma vila na extremidade norte da reserva. Após a eleição de Bolsonaro em 2018, coube cada vez mais aos batedores indígenas patrulhar os milhares de quilômetros de rios do Javari, procurando pescadores ilegais e incendiando as barcaças de garimpeiros clandestinos. Phillips estava ali para contar a história deles. O destino dos dois era Atalaia do Norte, uma comunidade a cerca de 20 quilômetros rio acima, no rio Itaquaí. Uma fotografia tirada naquela manhã mostra Phillips sentado em uma canoa, conversando com um morador local de boné preto e calças cargo camufladas, que segura uma criança de camisa verde. Phillips está gravando a conversa em seu celular. Minutos depois, alguns moradores observaram enquanto ele e Pereira partiam em um barco estreito de alumínio com um motor de 40 cavalos. Pereira portava uma pistola Taurus .380 cromada; Amarildo da Costa de Oliveira, um caçador furtivo conhecido como "Pelado", que morava algumas curvas rio acima, havia disparado um tiro em sua direção recentemente e, na tarde anterior, passara por São Rafael em sua lancha com uma bandoleira de cartuchos de espingarda na cintura.
Alguns dias antes, Phillips havia enviado uma mensagem de texto para sua esposa: “Provavelmente só terei sinal no domingo. Amo você e sinto sua falta.” Ao meio-dia de domingo, ela ainda não tinha notícias dele. Naquela tarde, batedores indígenas começaram a procurar por Phillips e Pereira. Dois dias depois, juntaram-se a eles unidades policiais e militares. No quinto dia, um membro da equipe de busca indígena avistou marcas de cortes em um tronco de árvore à beira do rio, sugerindo que um barco com hélice havia se chocado contra a margem. Um dia depois, investigadores que buscavam em um pântano remoto encontraram uma colher, uma faca e calças cargo semelhantes às que Phillips usava. Finalmente, dez dias após o desaparecimento de Phillips e Pereira, Pelado começou a falar. Ele levou as autoridades até a mata atrás de sua casa, onde os corpos dos dois homens foram encontrados enterrados sob vários metros de lama. Eles haviam sido queimados e esquartejados.
Em 1968, o escritor britânico Norman Lewis chegou à Amazônia e constatou que a ditadura militar brasileira estava prestes a terminar – com motosserras, espingardas e Bíblias – o que os conquistadores haviam começado mais de quatrocentos anos antes. Nos trinta anos que se passaram desde que Claude Lévi-Strauss catalogou seus mitos e costumes, o número de Bororos havia caído de milhares para centenas. Na década de 1930, havia dez mil membros da Cinta Larga; na década de 1960, restavam quinhentos. Em 1963, uma empresa de borracha chamada Arruda, Junqueira & Cia. contratou um piloto para lançar dinamite sobre a maior aldeia da tribo antes de enviar pistoleiros para exterminar os sobreviventes – um massacre que, se um dos participantes não tivesse confessado seu envolvimento a um padre, provavelmente jamais teria se tornado público. Muitos incidentes como esses não foram relatados na campanha do pós-guerra para limpar a Amazônia de suas últimas populações indígenas. O novo slogan do governo, “uma terra sem homens para homens sem terra”, era bastante verdadeiro para as centenas de milhares de famílias brasileiras atraídas das favelas da Rocinha e das planícies de Goiás para uma selva entrecortada por novas rodovias e dividida em lotes de floresta que eram distribuídos a quem se comprometesse a remover metade das árvores. Em 1541, exploradores europeus que navegavam pelo Amazonas passavam por até vinte aldeias por dia, segundo o cronista Gaspar de Carvajal – muitos estudiosos acreditam que a população da bacia ultrapassava os oito milhões. Em 1970, menos de cem mil de seus descendentes ainda viviam na floresta.
Quando Phillips chegou ao Brasil, essas populações indígenas estavam, ao mesmo tempo, mais protegidas e mais vulneráveis do que durante as décadas de regime militar. Após pressão da Survival International (fundada em resposta às reportagens de Lewis na Amazônia para o Sunday Times) e da Funai, a Constituição brasileira de 1988 reconheceu o direito dos povos indígenas às suas terras ancestrais e obrigou o Estado a protegê-las contra incursões. Territórios indígenas foram demarcados, pistas de pouso ilegais foram destruídas e colonos foram expulsos em aviões de carga. Em 1992, mais de duzentas reservas haviam sido criadas em todo o país. Mas o isolamento de áreas remotas de floresta, a maioria delas grande demais para o Estado defender e todas com rumores de conter recursos preciosos, muitas vezes tornava as terras indígenas mais atraentes para invasores e, às vezes, para as populações indígenas vizinhas. O Vale do Javari era um exemplo disso. Em 1996, ele foi isolado do resto do Brasil, pelo menos em teoria; Mas os garimpeiros ilegais continuaram a invadir as terras, e ainda em 2017, eles podiam entrar em um bar e se gabar de terem acabado de assassinar dez indígenas. Outra consequência da proteção burocrática das terras indígenas foi que, a partir da década de 1990, muitos de seus defensores mais proeminentes deixaram de ser indígenas e passaram a ser ambientalistas, advogados, ativistas, escoteiros e jornalistas vindos de outras partes do país.
Phillips não era um herdeiro óbvio dessa tradição. Quando chegou ao Brasil aos 43 anos, não escrevia sobre política ou meio ambiente. Ele havia se destacado como repórter duas décadas antes, cobrindo a cena rave de Londres. Seus artigos para a revista de música eletrônica Mixmag variavam de análises ousadas sobre drogas a perfis de DJs. Em 1992, cunhou o termo "progressive house"; tornou-se editor da Mixmag no ano seguinte. Em 2007, decidiu se mudar para o Brasil para terminar Superstar DJs Here We Go!, um livro sobre a cultura rave e sua comercialização. Lá, conheceu sua segunda esposa e começou a aprender português. Cobriu a Copa do Mundo de 2014 para o Washington Post e, dois anos depois, fez reportagens sobre as Olimpíadas do Rio para o The Guardian.
Em How to Save the Amazon (Bonnier, maio de 2025), o manuscrito inacabado deixado por Phillips e concluído por seus amigos e colegas, o jornalista do Guardian, Jonathan Watts, sugere que duas viagens de reportagem em 2015 foram responsáveis pelo despertar de Phillips. Para o Washington Post, ele ajudou a traçar o perfil de um grupo indígena chamado Guajajara que, cansado dos madeireiros ilegais que saqueavam sua reserva, decidiu formar sua própria milícia, amarrando os invasores e queimando seus caminhões; em resposta, os madeireiros começaram a oferecer álcool aos Guajajara, 42 dos quais foram assassinados entre 2000 e 2018. Em seguida, em uma reportagem para o Guardian, Phillips acompanhou as consequências do rompimento de uma barragem de rejeitos perto da cidade de Mariana, no sudeste do país, que despejou sessenta milhões de metros cúbicos de lama tóxica em 640 quilômetros de rios, matando dezenove pessoas e sufocando milhares de hectares de áreas úmidas.
Como Phillips passou a perceber, o desmatamento da Amazônia era obra de uma rede interligada e estupendamente lucrativa de atores corporativos e políticos. “Não é preciso ir muito longe na Amazônia brasileira para encontrar pessoas infringindo a lei”, escreve ele em How to Save the Amazon: “o caminhão articulado, carregado de toras enormes”; “a enfermeira em um posto de saúde isolado em uma reserva indígena, obrigada a cuidar de ferimentos a bala e picadas de cobra em garimpeiros que nem deveriam estar ali”; “a extensa fazenda de gado cujos animais magros pastam entre troncos carbonizados”; “os caminhões plataforma destruídos, sem portas, capôs e placas, como adereços dos filmes de Mad Max”. No interior do Brasil, a legalidade “existe em uma dimensão à parte, onde as pessoas só precisam prestar atenção nela de vez em quando”.
Mas Phillips também percebeu que havia uma história paralela que não havia sido contada adequadamente: o surgimento de uma rede de resistência formada por especialistas. Muitos eram de grupos indígenas como os Guajajara. Alguns trabalhavam para ONGs; outros eram botânicos, agrônomos ou colhedores de açaí. Espalhados pela Amazônia, em grande parte alheios à existência uns dos outros, eles tentavam pescar, cultivar alimentos e desmatar de forma a garantir que as gerações futuras pudessem fazer o mesmo. Muitos enfrentaram ameaças e foram mortos. Para Phillips, o conhecimento coletivo deles era como as línguas indígenas da selva e os remédios à base de plantas, uma sabedoria que precisava ser documentada antes que desaparecesse.
Bruno Pereira fazia parte dessa rede. Filho de um executivo de vendas, ele cresceu na cidade litorânea de Recife. Em 2010, foi contratado pela Funai e enviado para os Javari. Os Marúbo locais estavam convencidos de que um erro havia sido cometido: o novo gringo era desajeitado demais para ajudar a patrulhar suas terras. Mas Pereira os conquistou depois de carregar uma pesada bateria de rádio antiga por centenas de quilômetros de uma ponta à outra do vale. Ao longo da década seguinte, ele absorveu todo o conhecimento indígena que pôde, aprendendo cinco línguas nativas, memorizando cantos tribais, tomando ayahuasca com os anciãos e, em 2014, atuando como mediador de paz em uma sangrenta disputa entre um grupo isolado de Korubo e uma aldeia Matsés. Ele observou a sociedade indígena – sua reverência à floresta com a qual aspirava existir em equilíbrio – e concluiu que não havia outra maneira de viver. Em 2019, no entanto, a maior ameaça a Pereira e aos indígenas da Amazônia era o Estado que o empregava. Quando Bolsonaro cortou o financiamento da Funai e demitiu sua direção, Pereira tirou uma licença e pensou em seus próximos passos. Ele decidiu permanecer no Javari e reforçar suas defesas, ajudando a liderar uma nova equipe de patrulhamento composta principalmente por batedores indígenas e garantindo drones, rastreadores GPS, cercas de segurança e câmeras de monitoramento.
Segundo sua confissão à polícia, Pelado estava sentado na varanda de sua casa, a alguns quilômetros rio acima de São Rafael, no Itaquaí, quando avistou o barco de Phillips e Pereira. Pegou sua espingarda calibre 16, algumas munições de chumbo modificadas, usadas para caça, e chamou um vizinho. "Vamos matá-lo", disse, referindo-se a Pereira. Phillips e Pereira provavelmente não ouviram a lancha preta de 60 cavalos atrás deles. Phillips levou um tiro nas costelas; Pereira conseguiu disparar vários tiros, apesar de ter as costas crivadas de balas. Nas horas seguintes, Pelado chamou outros pescadores locais para ajudá-lo a ocultar o crime. Eles afundaram o barco de Pereira com seis sacos de barro e removeram os corpos a três quilômetros de distância.
A confissão de Pelado pode ter resolvido a questão imediata de quem matou Phillips e Pereira. A questão mais importante – uma que o próprio Phillips levantou repetidamente durante suas reportagens sobre o assassinato de ativistas e ambientalistas na Amazônia – é por que, apesar de ter feito inúmeras ameaças documentadas contra Pereira, Pelado estava convencido de que poderia sair impune do assassinato. Ele está atualmente em uma prisão de segurança máxima aguardando julgamento, após ter se retratado de grande parte de sua confissão original. Agora, ele alega que nunca teve a intenção de matar nenhum dos dois homens. Ele agiu apenas em legítima defesa – Pereira atirou nele primeiro.
A família de Pelado havia se mudado para o noroeste do Brasil durante a ditadura, e ele cresceu no Vale do Javari. Ele tinha quatro anos quando dois funcionários da Petrobras foram mortos a pauladas por guerreiros Korubo; em represália, colonos queimaram várias casas comunitárias da tribo e distribuíram farinha envenenada aos seus membros. Sete anos depois, um parente de Pelado liderou um grupo de quinze colonos para a mata, onde assassinaram três Korubo e jogaram seus corpos em um rio. “Somos civilizados”, insistiu sua tia mais tarde. “Não somos índios.”
Em 1996, mais de 78 mil quilômetros quadrados de território foram cercados para formar o Território Indígena do Vale do Javari. Autoridades invadiram o vale, construindo torres de vigia, estabelecendo postos de controle nos rios e expulsando todos os moradores não indígenas. Mas os colonos não foram muito longe. Autodenominando-se “os sem rio”, muitos deles se mudaram para estruturas de madeira sobre palafitas que construíram ao longo da borda norte da reserva. A eleição de Bolsonaro prometia um retorno aos anos de fronteira do regime militar. Ele lamentou abertamente que um genocídio de populações indígenas nos moldes do norte-americano nunca tivesse ocorrido no Brasil. Depois de trinta anos lutando para manter pescadores como Pelado fora do Javari, agentes da Funai estavam sendo demitidos. Para os sem rio, o retorno à terra de seus pais e às suas reservas inesgotáveis de pirarucu e ouro parecia novamente possível. A única coisa que os impedia era Bruno Pereira e seus batedores indígenas. “Se matarmos o Bruno”, disse Pelado a um parente em um bar, em uma conversa posteriormente relatada a um jornalista, “seremos os donos de tudo aqui”.
Na série de podcasts do Guardian, Missing in the Amazon, o correspondente do jornal para a América Latina, Tom Phillips, afirma que o assassinato de Dom Phillips e Pereira pode ser visto como resultado de um choque entre duas concepções incompatíveis da Amazônia. Pereira chegou ao Vale do Javari e o via como algo a ser protegido a todo custo; Pelado cresceu ali e o via como algo a ser explorado. Mas, como aponta Tom Phillips, essa interpretação pressupõe que Pelado agiu por conta própria. Investigadores brasileiros reconstruíram uma história mais complexa, na qual Pelado era uma peça em um sistema que ele mesmo talvez não compreendesse completamente. Não é improvável que Pelado – que possuía uma lancha cara e um arsenal de armas, que podia contar com cúmplices de todo o vale para ajudar a encobrir seus crimes e que parecia particularmente confiante de que poderia assassinar um indigenista célebre e um jornalista estrangeiro sem sofrer consequências – estivesse recebendo dinheiro de, e respondendo a, algo mais poderoso do que uma rede local de caça furtiva.
Em fevereiro passado, viajei para Leticia, a segunda cidade mais violenta da Colômbia, a cinquenta quilômetros de onde Pelado atirou em Phillips e Pereira. Ela se estende ao longo de uma faixa de asfalto de 29 quilômetros; tudo precisa ser transportado por balsa ou avião. No entanto, Leticia deve sua existência ao que o resto do mundo conseguiu extrair de seus arredores. No início do século XX, especuladores invadiram uma faixa de seringueiras que atravessava o coração da Amazônia. Naquela época, assim como agora, Brasil, Peru e Colômbia não conseguiam exercer muito controle sobre o território nem chegar a um acordo sobre a quem pertenciam as ilhas fluviais que surgiam e desapareciam com a chuva. "Não há lei ali", reclamou um coronel peruano. “Quem tem mais armas, mais forte, detém a justiça.” Desse vácuo emergiu um estado empresarial, administrado pela Companhia Peruana da Amazônia, registrada em Londres, cujas atrocidades – pelo menos quarenta mil indígenas foram escravizados e levados à morte pelo trabalho forçado – foram expostas por Roger Casement em 1911. Nas décadas seguintes, o ciclo da borracha chegou ao fim, mas Letícia continuou crescendo. Tornou-se um polo de atração para indígenas desenraizados, menonitas, traficantes sexuais, espiões do grupo guerrilheiro FARC, cambistas e assassinos. Em 2019, o braço direito de Pereira foi baleado duas vezes na cabeça na frente de sua família enquanto pilotava sua motocicleta pelo bairro brasileiro da cidade.
Hoje, Letícia possui um mercado de peixes especializado em pirarucu decapitado, com a carne gordurosa extraída com colheres de sorvete; é provável que muitos tenham sido traficados da região de Javari. O contrabando continua a atravessar a tríplice fronteira amazônica, onde a polícia é rotacionada a cada seis meses para evitar que sua lealdade seja comprada por gângsteres e, assim como no Vale do Javari, adjacente, empreendimentos como a pesca ilegal de pirarucu são controlados por grupos transnacionais cujo principal negócio é a cocaína.
Certa manhã, um homem Tikuna chamado Anderson concordou em me mostrar sua plantação. Partimos rio abaixo pelo Amazonas, passando por canhoneiras da marinha, frotas de canoas com crianças em idade escolar e cassinos flutuantes. Depois de três horas, Anderson nos guiou por um rio estreito e escuro que serpenteava em direção ao Vale do Javari. Passamos por uma torre de madeira que marcava a fronteira com o Peru; alguns soldados acenaram com a cabeça para Anderson, aparentemente indiferentes à possibilidade de estarmos transportando produtos químicos para a produção de cocaína – em muitos dias, é isso que ele faz. Uma hora depois, começamos a distinguir um emaranhado de tanques azul-neon em um pântano. Uma tenda preta e armada abrigava o “laboratório”: uma balança de ferro enferrujada, algumas lonas para secar folhas e vários recipientes com mistura de cimento e gasolina clandestina usada para fabricar a pasta. Subindo uma ladeira lamacenta, uma vasta extensão de selva havia sido derrubada e replantada com hectares de coca. Uma única árvore imponente permanecia, oferecendo sombra a uma dúzia de colhedores; o capataz sinalizava a pausa para beber água fazendo seu papagaio grasnar repetidamente. Perguntei a Anderson quem era seu chefe. “Muitos chefes”, respondeu ele, incerto. “Eles moram em Bellavista.”
Esta é uma cidade decadente a uma hora de distância, no lado peruano do rio, onde o cacique, um chefe Tikuna local que só tinha os dois dentes da frente, me contou que forasteiros agora chegavam a cada poucos meses de avião, pousando em uma pista de pouso improvisada na selva. Eles começaram a vir há quinze anos e, desde então, montaram cerca de 150 laboratórios ao longo do rio. Às vezes, a polícia tentava interromper a produção e sobrevoava Bellavista de helicóptero, mas isso era principalmente para manter as aparências; as autoridades peruanas embolsavam sua parte (estimada pelo cacique em US$ 1.000 por laboratório por mês) e faziam vista grossa. A cocaína trazia dinheiro para Bellavista, parte do qual era usada para comprar cadernos para os alunos e construir infraestrutura na cidade, mas a entrada de dinheiro teve outro efeito: quase todos os adolescentes e adultos haviam abandonado a pesca e a agricultura e agora colhiam folhas de coca para sobreviver.
Em outubro de 2022, quatro meses após os assassinatos de Phillips e Pereira, ativistas indígenas retornaram com detectores de metal ao trecho de pântano onde a calça cargo de Phillips havia sido encontrada. Eles procuravam a espingarda de Pelado, mas, em vez disso, encontraram, no fundo da lama, os cadernos de Phillips e o celular de Pereira. A última fotografia de Phillips – aquela em que ele aparece sentado em um barco em São Rafael – foi recuperada do cartão de memória do celular. Quando foi interrogado pela polícia pela primeira vez, o pescador da foto negou qualquer envolvimento nos assassinatos. Mas uma busca posterior em seu histórico de ligações revelou que, nos seis dias entre a chegada de Phillips e Pereira ao Javari e o dia seguinte ao assassinato, o pescador fez 419 ligações para um número que as autoridades brasileiras passaram a chamar de "Colômbia".
Esse homem, identificado pela polícia brasileira como Rubens Villar, é emblemático da fluidez da tríplice fronteira da selva. Possivelmente nascido em uma vila de pescadores no Amazonas, perto de Leticia, ele possui carteiras de identidade peruanas, brasileiras e colombianas, cada uma com nome e data de nascimento diferentes. Quase nada se sabe sobre sua verdadeira identidade ou para quem trabalhava. Quando questionados sobre ele, os moradores locais tendem a fingir que não ouviram a pergunta. O que se sabe é que, em 2022, ele estava baseado em uma península na margem peruana do rio Javari, onde, segundo a polícia, atuava como intermediário entre caçadores ilegais e traficantes de cocaína, gerenciando a exportação de pirarucu da Amazônia e organizando a importação de armas e dinheiro para a região. Foi a "Colômbia" que, de acordo com as autoridades brasileiras, forneceu as lanchas e as munições que Pelado usou para matar Phillips e Pereira. Suas comunicações com o pescador de São Rafael levantam a possibilidade de que o assassinato não tenha sido um ato espontâneo, mas sim um crime premeditado. Durante quatro dias, os movimentos dos dois homens ao longo do rio Itaquaí foram, muito provavelmente, monitorados, discutidos nas aldeias de pescadores do Vale do Javari e, em seguida, repassados aos altos escalões do crime organizado na Amazônia.
No episódio final de Missing in the Amazon, Beto Marubo – um dos amigos mais próximos de Pereira e representante dos povos indígenas do Vale do Javari – é questionado sobre o futuro da Amazônia. Ele descreve um cenário sombrio, no qual um ecossistema cronicamente vulnerável à exploração pode em breve se tornar o maior e mais incontrolável território dominado por gangues do mundo. Apesar de todas as preocupações com o desmatamento a ponto de a Amazônia começar a emitir mais carbono do que absorve, existe outro futuro, provavelmente mais próximo, no qual organizações criminosas – mais bem financiadas e organizadas do que os Estados que alegam combatê-las – decidem quem entra e sai do que consideram seu território e se enriquecem destruindo áreas de natureza selvagem como bem entenderem.
O julgamento dos homens acusados de assassinar Phillips e Pereira – “Colômbia”, Pelado e Jefferson da Silva Lima, que acompanhava Pelado na lancha – deve começar nesta primavera em Tabatinga, cidade vizinha a Leticia, no lado brasileiro da fronteira, perante um júri que provavelmente incluirá pescadores e contrabandistas. No final de 2024, as acusações contra um quarto suspeito foram retiradas por falta de provas. Enquanto isso, apesar da eleição de Lula, parece cada vez mais improvável que os esforços para levar os assassinos de Phillips e Pereira à justiça se transformem em uma campanha mais ampla contra a destruição da floresta e a impunidade de caçadores furtivos e madeireiros – para não mencionar os interesses corporativos e financeiros que lucram com sua devastação. A Polícia Federal, enviada de volta ao Vale do Javari após a vitória de Lula, já foi retirada novamente. Ao longo do rio Itaquaí, pescadores de pirarucu e garimpeiros retomaram suas atividades. Recentemente, um ativista indígena contra a pesca ilegal foi abordado por dois homens que mencionaram os assassinatos de Phillips e Pereira: "Acorde para a realidade ou a mesma coisa vai acontecer com você."
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