Morgan Jones
Jacobin
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| Soldados do Movimento das Forças Armadas são recebidos pela multidão nas ruas de Lisboa, dois dias depois do golpe de 25 de abril de 1974 que derrubou a ditadura do Estado Novo. (Henri Bureau/Sygma/Corbis/VCG via Getty Images) |
Resenha de The Carnation Revolution de Alex Fernandes (Simon & Schuster, 2024)
Em Brighton, no início de abril de 1974, o ABBA ganhou o Eurovision para a Suécia. Seria a primeira das sete vitórias do país até o momento. A entrada de Portugal, "E depois do adeus", cantada por Paulo de Carvalho, empatou em último lugar. Apesar do fraco desempenho, a canção teve grande rotação nas rádios portuguesas nas semanas seguintes ao concurso. A sua natureza inócua e a disponibilidade imediata em fita na estação de rádio EAL de Lisboa levaram o quase sucesso de Carvalho a ser selecionado por um grupo de jovens oficiais militares como o sinal de que o seu planejado golpe de estado estava em curso.
De Carvalho entraria nos livros de história cantando em um palco muito maior que o da Eurovision. Vinte e quatro horas depois, no dia 25 de abril, Portugal estaria livre de quarenta e oito anos de ditadura. A maioria das pessoas provavelmente está mais familiarizada com “Waterloo” do que com “E depois do adeus”, mas como Alex Fernandes nos diz em sua nova história do golpe de 1974, “o ABBA nunca iniciou uma revolução”.
Lançado a tempo de assinalar o quinquagésimo aniversário da derrubada da ditadura, The Carnation Revolution parece mais um thriller do que um livro de história, conduzindo o leitor através da conspiração de jovens capitães que deram origem a um Portugal democrático.
Em 1974, Marcelo Caetano liderou Portugal, tendo substituído António Salazar como primeiro-ministro seis anos antes. Apesar de algumas esperanças de uma “Primavera Marcelina”, a mudança de pessoal no topo não afrouxou o domínio do Estado Novo, ou “Estado Novo”, o regime intensamente repressivo que vigorava desde 1926. Sob o regime, apenas um uma pequena fração da população - a elite rica e conservadora - tinha o direito de voto, tornando as eleições uma farsa. Uma extensa força policial secreta, a PIDE, manteve um olhar sempre atento aos dissidentes. Os opositores do regime - muitos comunistas, mas não todos - encontravam-se frequentemente na famosa prisão do Aljube, em Lisboa, sujeitos a privação de sono, espancamentos e outras formas de tortura, na sua maioria retiradas do manual da CIA.
Na década de 1950, apesar das densas redes de informadores do governo, das ameaças de prisão e de um sistema político concebido para fazer com que a remoção de Salazar parecesse “tão absurda como a remoção da própria cabeça”, o descontentamento crescia dentro do Estado Novo. Em 1958, a candidatura do General Humberto Delgado à presidência atraiu o apoio popular nas ruas antes de ser esmagada por fraude eleitoral nas urnas. Delgado exilou-se no Brasil, e o fracasso da sua tentativa honesta de desafiar a ditadura estimulou uma série de desafios mais drásticos ao regime na década de 1960, entre os quais se destaca o sequestro do navio de cruzeiro Santa Maria, completo com quase mil passageiros e tripulantes, por combatentes instruídos pelo opositor ao regime Henrique Galvão.
Apesar dos sequestros dramáticos e das fugas improváveis da década de 1960 e início da década de 1970, muitos dos quais o livro de Fernandes expõe com detalhes de roer as unhas, o apelo que acabaria por derrubar o regime viria de dentro de casa: a classe de oficiais do exército português.
Os jovens oficiais enviados para essas frentes retornaram experientes em combate, muitas vezes radicalizados politicamente e sem fé no comando que os enviou para lá. A propaganda de mais um empurrão do regime não conseguiu enganar aqueles que realmente lutavam nas guerras, e a relação entre o Estado e os seus oficiais tornou-se cada vez mais tensa. Um grupo de oficiais, inicialmente na sua maioria jovens capitães, começou a se reunir no final de 1973. A princípio, sem intenção revolucionária concreta, a conspiração acabou por chegar à conclusão de que, nas palavras de um oficial, “o governo só sairá com tiros, e os únicos capazes de fazê-los partir somos nós.”
O livro de Fernandes parece o roteiro de uma manobra de espionagem dos anos 70, ou a base de uma - talvez não seja surpreendente, dada a experiência do autor trabalhando no teatro. Depois de passar alguns capítulos mais lentos estabelecendo o contexto que levou os membros do Movimento das Forças Armadas (MFA) a contemplar a revolta armada, ele entra em ação para descrever como, exatamente, os oficiais conseguiram se encontrar, planejar e executar a derrubada do ditadura.
Com a limitada tecnologia de comunicação do início da década de 1970 e a necessidade de sigilo, as descrições de como os dissidentes conspiraram contra o regime - cartas fúteis com assinaturas significativamente sublinhadas, mensagens enigmáticas nas páginas de futebol do jornal - têm uma estranha sensação analógica.
O plano de operações para o dia do golpe foi rabiscado à mão em vinte e seis páginas. Seções inteiras do livro parecem estar acontecendo em um carro cheio de fumaça à noite, e nenhuma oportunidade de tensionar é perdida: conspiradores dormem com alarmes e elementos não confiáveis fogem para clubes de strip em momentos importantes. Todo mundo está estressado, um policial tão estressado que passa toda a reunião de planejamento deitado de bruços no tapete. Mesmo a deixa musical que deu início aos acontecimentos não aconteceu sem contratempos: o MFA combinou com o locutor da rádio que a música tocaria às 22h55, mas às 22h48 a emissora encontrou dificuldades técnicas, e o conspiradores, aglomerados em torno de rádios por toda a cidade, suportaram agonizantes três minutos de estática. A emissora voltou a ficar online e antes de apertar o play da música, o apresentador falou a frase combinada: “são cinco para as onze...”
A corrida do grupo por munições antes do dia 24 de abril teve apenas algum sucesso: no dia da operação, muitos soldados saíram com armas vazias. No entanto, quando desceram às ruas de Lisboa, encontraram o apoio do público e das milícias comunistas que lutaram com os agentes da PIDE nos telhados, enquanto os soldados revolucionários enfrentavam seções do exército leais ao regime lá em baixo.
Os oficiais de ambos os lados conhecem-se uns aos outros e muitos dos homens do governo partilhavam a insatisfação dos conspiradores com a situação. Embora muitos leais ao regime não estivessem dispostos a aderir ao golpe, também não estavam dispostos a reprimi-lo. No final do dia, Caetano rendeu-se à figura ambígua do general António de Spínola, que em breve se tornaria o primeiro presidente pós-ditadura, sem quaisquer confrontos militares. As quatro vítimas da revolução - três civis e um soldado fora de serviço - foram mortas na sede da PIDE, onde agentes dispararam contra a multidão de manifestantes na rua, enquanto no interior os seus colegas rasgavam documentos freneticamente.
A The Carnation Revolution é um relato claro e rápido da construção e execução de um golpe. O que oferece menos é a análise política. Do programa dos oficiais (“Isto é um golpe para derrubar o regime, fazer eleições livres, acabar com a guerra colonial, libertar os presos políticos e acabar com a PIDE e a censura”, diz um soldado na rua a um jornalista) temos um tratamento mínimo; da mesma forma, as opiniões de outros dissidentes e as diferentes análises e motivações daqueles que tentaram e conseguiram derrubar o Estado Novo.
Em Brighton, no início de abril de 1974, o ABBA ganhou o Eurovision para a Suécia. Seria a primeira das sete vitórias do país até o momento. A entrada de Portugal, "E depois do adeus", cantada por Paulo de Carvalho, empatou em último lugar. Apesar do fraco desempenho, a canção teve grande rotação nas rádios portuguesas nas semanas seguintes ao concurso. A sua natureza inócua e a disponibilidade imediata em fita na estação de rádio EAL de Lisboa levaram o quase sucesso de Carvalho a ser selecionado por um grupo de jovens oficiais militares como o sinal de que o seu planejado golpe de estado estava em curso.
De Carvalho entraria nos livros de história cantando em um palco muito maior que o da Eurovision. Vinte e quatro horas depois, no dia 25 de abril, Portugal estaria livre de quarenta e oito anos de ditadura. A maioria das pessoas provavelmente está mais familiarizada com “Waterloo” do que com “E depois do adeus”, mas como Alex Fernandes nos diz em sua nova história do golpe de 1974, “o ABBA nunca iniciou uma revolução”.
Lançado a tempo de assinalar o quinquagésimo aniversário da derrubada da ditadura, The Carnation Revolution parece mais um thriller do que um livro de história, conduzindo o leitor através da conspiração de jovens capitães que deram origem a um Portugal democrático.
Em 1974, Marcelo Caetano liderou Portugal, tendo substituído António Salazar como primeiro-ministro seis anos antes. Apesar de algumas esperanças de uma “Primavera Marcelina”, a mudança de pessoal no topo não afrouxou o domínio do Estado Novo, ou “Estado Novo”, o regime intensamente repressivo que vigorava desde 1926. Sob o regime, apenas um uma pequena fração da população - a elite rica e conservadora - tinha o direito de voto, tornando as eleições uma farsa. Uma extensa força policial secreta, a PIDE, manteve um olhar sempre atento aos dissidentes. Os opositores do regime - muitos comunistas, mas não todos - encontravam-se frequentemente na famosa prisão do Aljube, em Lisboa, sujeitos a privação de sono, espancamentos e outras formas de tortura, na sua maioria retiradas do manual da CIA.
Na década de 1950, apesar das densas redes de informadores do governo, das ameaças de prisão e de um sistema político concebido para fazer com que a remoção de Salazar parecesse “tão absurda como a remoção da própria cabeça”, o descontentamento crescia dentro do Estado Novo. Em 1958, a candidatura do General Humberto Delgado à presidência atraiu o apoio popular nas ruas antes de ser esmagada por fraude eleitoral nas urnas. Delgado exilou-se no Brasil, e o fracasso da sua tentativa honesta de desafiar a ditadura estimulou uma série de desafios mais drásticos ao regime na década de 1960, entre os quais se destaca o sequestro do navio de cruzeiro Santa Maria, completo com quase mil passageiros e tripulantes, por combatentes instruídos pelo opositor ao regime Henrique Galvão.
Apesar dos sequestros dramáticos e das fugas improváveis da década de 1960 e início da década de 1970, muitos dos quais o livro de Fernandes expõe com detalhes de roer as unhas, o apelo que acabaria por derrubar o regime viria de dentro de casa: a classe de oficiais do exército português.
Tendo perdido a sua colônia indiana em 1961, ao longo das décadas de 1960 e 1970 o país esteve envolvido em guerras coloniais opressivas em várias frentes na África. Portugal tentou suprimir os movimentos de independência em Angola, Moçambique e Guiné-Bissau e manter as colônias que eram fundamentais para a auto-imagem do regime. As guerras iam mal e um número cada vez maior era recrutado: em 1973, diz-nos Fernandes, “uma maioria significativa da população masculina de Portugal em idade recrutável [estava] lutando no exterior”.
Os jovens oficiais enviados para essas frentes retornaram experientes em combate, muitas vezes radicalizados politicamente e sem fé no comando que os enviou para lá. A propaganda de mais um empurrão do regime não conseguiu enganar aqueles que realmente lutavam nas guerras, e a relação entre o Estado e os seus oficiais tornou-se cada vez mais tensa. Um grupo de oficiais, inicialmente na sua maioria jovens capitães, começou a se reunir no final de 1973. A princípio, sem intenção revolucionária concreta, a conspiração acabou por chegar à conclusão de que, nas palavras de um oficial, “o governo só sairá com tiros, e os únicos capazes de fazê-los partir somos nós.”
O livro de Fernandes parece o roteiro de uma manobra de espionagem dos anos 70, ou a base de uma - talvez não seja surpreendente, dada a experiência do autor trabalhando no teatro. Depois de passar alguns capítulos mais lentos estabelecendo o contexto que levou os membros do Movimento das Forças Armadas (MFA) a contemplar a revolta armada, ele entra em ação para descrever como, exatamente, os oficiais conseguiram se encontrar, planejar e executar a derrubada do ditadura.
Com a limitada tecnologia de comunicação do início da década de 1970 e a necessidade de sigilo, as descrições de como os dissidentes conspiraram contra o regime - cartas fúteis com assinaturas significativamente sublinhadas, mensagens enigmáticas nas páginas de futebol do jornal - têm uma estranha sensação analógica.
O plano de operações para o dia do golpe foi rabiscado à mão em vinte e seis páginas. Seções inteiras do livro parecem estar acontecendo em um carro cheio de fumaça à noite, e nenhuma oportunidade de tensionar é perdida: conspiradores dormem com alarmes e elementos não confiáveis fogem para clubes de strip em momentos importantes. Todo mundo está estressado, um policial tão estressado que passa toda a reunião de planejamento deitado de bruços no tapete. Mesmo a deixa musical que deu início aos acontecimentos não aconteceu sem contratempos: o MFA combinou com o locutor da rádio que a música tocaria às 22h55, mas às 22h48 a emissora encontrou dificuldades técnicas, e o conspiradores, aglomerados em torno de rádios por toda a cidade, suportaram agonizantes três minutos de estática. A emissora voltou a ficar online e antes de apertar o play da música, o apresentador falou a frase combinada: “são cinco para as onze...”
A corrida do grupo por munições antes do dia 24 de abril teve apenas algum sucesso: no dia da operação, muitos soldados saíram com armas vazias. No entanto, quando desceram às ruas de Lisboa, encontraram o apoio do público e das milícias comunistas que lutaram com os agentes da PIDE nos telhados, enquanto os soldados revolucionários enfrentavam seções do exército leais ao regime lá em baixo.
Os oficiais de ambos os lados conhecem-se uns aos outros e muitos dos homens do governo partilhavam a insatisfação dos conspiradores com a situação. Embora muitos leais ao regime não estivessem dispostos a aderir ao golpe, também não estavam dispostos a reprimi-lo. No final do dia, Caetano rendeu-se à figura ambígua do general António de Spínola, que em breve se tornaria o primeiro presidente pós-ditadura, sem quaisquer confrontos militares. As quatro vítimas da revolução - três civis e um soldado fora de serviço - foram mortas na sede da PIDE, onde agentes dispararam contra a multidão de manifestantes na rua, enquanto no interior os seus colegas rasgavam documentos freneticamente.
A The Carnation Revolution é um relato claro e rápido da construção e execução de um golpe. O que oferece menos é a análise política. Do programa dos oficiais (“Isto é um golpe para derrubar o regime, fazer eleições livres, acabar com a guerra colonial, libertar os presos políticos e acabar com a PIDE e a censura”, diz um soldado na rua a um jornalista) temos um tratamento mínimo; da mesma forma, as opiniões de outros dissidentes e as diferentes análises e motivações daqueles que tentaram e conseguiram derrubar o Estado Novo.
Os capítulos finais do livro abordam o que aconteceu nos primeiros dezoito meses agitados e caóticos após a queda do regime, enquanto o MFA trabalhava a sua relação com a democracia nascente e com Spínola, que pressionou contra a agenda de descolonização dos jovens oficiais de esquerda que havia liderado a derrubada. Nessas seções finais, politicamente mais complicadas, o livro perde um pouco de sua lucidez e atmosfera. No entanto, esta parece ser uma crítica mesquinha a um livro que consegue contar a história da revolução com tanta propulsão, tensão e intriga vívidas quanto merece.
Portugal prepara-se para assinalar cinquenta anos desde a revolução, e o livro de Fernandes termina com uma discussão sobre as recentes tentativas de desfigurar e reformular a Revolução dos Cravos, incluindo classificá-la como uma “evolução” - uma tentativa, diz o autor, de "higienizar e compartimentar" os acontecimentos radicais de 1974. Fernandes também emite um alerta sobre a ascensão da extrema direita à medida que os acontecimentos de 1974 e a realidade da ditadura desaparecem da memória viva dos mais jovens. Este é um aviso que já se revelou presciente: nas eleições gerais do início de março, o reacionário partido Chega subiu para o terceiro lugar.
Colaborador
Morgan Jones é um escritor que mora em Londres e é editor colaborador da Renewal.
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