Por Shaymaa Ahmed
A Sra. Ahmed é uma estudante da Universidade Islâmica de Gaza. Ela escreveu de Deir al Balah, Gaza.
The New York Times
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| Eyad Baba/Agence France-Presse — Getty Images |
Durante a guerra em Gaza, um lugar chamado Taqat em Deir al Balah se tornou uma tábua de salvação para mim.
Taqat, que significa "energias" em árabe, é um espaço de trabalho com internet e eletricidade raras e confiáveis — alimentado por painéis solares — que foi iniciado em meio ao caos da guerra para freelancers e estudantes. Ele oferecia algo que parecia quase impossível naquela época: produtividade e propósito.
Comecei a trabalhar lá como gerente de projetos de software, colaborando com outros que estavam igualmente determinados a seguir em frente. Foi incrível ver como, mesmo nas condições mais difíceis, as pessoas encontraram maneiras de permanecer úteis, de continuar criando e de manter a esperança. Taqat me lembrou que, mesmo nas circunstâncias mais difíceis, temos o poder de construir algo significativo.
A ideia de que a vida pode ser mais do que mera sobrevivência faz parte do frágil senso de esperança que o recente cessar-fogo nos trouxe em Gaza. Após semanas de bombardeios israelenses implacáveis, o silêncio parece surreal, quase como um sonho em que temos medo de confiar.
No entanto, a destruição ao nosso redor é avassaladora. Bairros inteiros foram transformados em escombros, valas comuns foram preenchidas com entes queridos e inúmeras famílias ficaram com nada além de tristeza. O grande número de mortos e feridos é quase impossível de compreender. A reconstrução levará anos, talvez décadas, se Israel permitir.
Mas além dos danos físicos, há outro desafio que enfrentamos agora: confrontar o trauma emocional de tal catástrofe.
Durante mais de um ano de guerra, nós em Gaza desenvolvemos uma espécie de mecanismo de defesa psicológica, afastando a esperança. A esperança era perigosa porque podia ser facilmente destruída. Nem havia espaço para sentimentos quando nossas vidas giravam em torno da busca por necessidades básicas como encontrar comida e água, procurar lenha para cozinhar e acender fogueiras para nos mantermos aquecidos. Ficamos entorpecidos como uma forma de nos proteger.
Agora, com o cessar-fogo, essa dormência está começando a desaparecer, e somos deixados para enfrentar o imenso peso de nossas emoções. Temos medo de nossos próprios sentimentos. Não podemos mais evitar a sensação avassaladora de perda.
Muitos de nós nem sabemos se nossos entes queridos desaparecidos estão vivos ou mortos. A ideia de retornar aos nossos antigos bairros é assustadora. E se não reconhecermos nada? E se os lugares que guardavam nossas memórias mais felizes se forem para sempre? Como lamentar quando o luto parece um luxo que não podemos pagar?
Saí de Gaza com meus pais quando tinha 10 anos, em 2013. Nós nos mudamos para a Malásia e frequentei uma escola internacional em Kuala Lumpur. Três anos atrás, quando eu tinha 18 anos, voltei para começar uma universidade, apesar do bloqueio e ocupação sufocantes de Israel e das imensas dificuldades que eles nos causaram. Eu queria me reconectar com minhas raízes, entender o lugar de onde vim. Estudei engenharia da computação e, como tantos jovens aqui, estava cheio de ambição.
Mas esta guerra me ensinou coisas que nenhum aluno deveria ter que aprender.
Taqat, que significa "energias" em árabe, é um espaço de trabalho com internet e eletricidade raras e confiáveis — alimentado por painéis solares — que foi iniciado em meio ao caos da guerra para freelancers e estudantes. Ele oferecia algo que parecia quase impossível naquela época: produtividade e propósito.
Comecei a trabalhar lá como gerente de projetos de software, colaborando com outros que estavam igualmente determinados a seguir em frente. Foi incrível ver como, mesmo nas condições mais difíceis, as pessoas encontraram maneiras de permanecer úteis, de continuar criando e de manter a esperança. Taqat me lembrou que, mesmo nas circunstâncias mais difíceis, temos o poder de construir algo significativo.
A ideia de que a vida pode ser mais do que mera sobrevivência faz parte do frágil senso de esperança que o recente cessar-fogo nos trouxe em Gaza. Após semanas de bombardeios israelenses implacáveis, o silêncio parece surreal, quase como um sonho em que temos medo de confiar.
No entanto, a destruição ao nosso redor é avassaladora. Bairros inteiros foram transformados em escombros, valas comuns foram preenchidas com entes queridos e inúmeras famílias ficaram com nada além de tristeza. O grande número de mortos e feridos é quase impossível de compreender. A reconstrução levará anos, talvez décadas, se Israel permitir.
Mas além dos danos físicos, há outro desafio que enfrentamos agora: confrontar o trauma emocional de tal catástrofe.
Durante mais de um ano de guerra, nós em Gaza desenvolvemos uma espécie de mecanismo de defesa psicológica, afastando a esperança. A esperança era perigosa porque podia ser facilmente destruída. Nem havia espaço para sentimentos quando nossas vidas giravam em torno da busca por necessidades básicas como encontrar comida e água, procurar lenha para cozinhar e acender fogueiras para nos mantermos aquecidos. Ficamos entorpecidos como uma forma de nos proteger.
Agora, com o cessar-fogo, essa dormência está começando a desaparecer, e somos deixados para enfrentar o imenso peso de nossas emoções. Temos medo de nossos próprios sentimentos. Não podemos mais evitar a sensação avassaladora de perda.
Muitos de nós nem sabemos se nossos entes queridos desaparecidos estão vivos ou mortos. A ideia de retornar aos nossos antigos bairros é assustadora. E se não reconhecermos nada? E se os lugares que guardavam nossas memórias mais felizes se forem para sempre? Como lamentar quando o luto parece um luxo que não podemos pagar?
Saí de Gaza com meus pais quando tinha 10 anos, em 2013. Nós nos mudamos para a Malásia e frequentei uma escola internacional em Kuala Lumpur. Três anos atrás, quando eu tinha 18 anos, voltei para começar uma universidade, apesar do bloqueio e ocupação sufocantes de Israel e das imensas dificuldades que eles nos causaram. Eu queria me reconectar com minhas raízes, entender o lugar de onde vim. Estudei engenharia da computação e, como tantos jovens aqui, estava cheio de ambição.
Mas esta guerra me ensinou coisas que nenhum aluno deveria ter que aprender.
Aprendi o verdadeiro significado da fome — não o tipo de fome que você sente quando pula uma refeição, mas o tipo que corrói seu estômago por dias. Tive que tomar decisões impossíveis, como dar o último pedaço de pão para uma criança faminta ou guardá-lo para minha família.
Aprendi como é se sentir completamente desamparado. Houve momentos durante a guerra em que, não importa o quanto você quisesse ajudar alguém, simplesmente não havia nada que você pudesse fazer. Estradas foram destruídas, hospitais estavam em ruínas e até mesmo os recursos mais básicos estavam fora de alcance por causa dos ataques sistemáticos de Israel. Esse sentimento de impotência é algo que nunca esquecerei. Temo que continue se o cessar-fogo não for mantido, o cerco continuar e Israel não for responsabilizado.
Uma das lições mais difíceis que aprendi é como a guerra tira sua humanidade. Quando apenas permanecer vivo se torna seu único objetivo, é fácil perder de vista todo o resto. Você para de pensar no futuro porque o presente é tudo o que você pode lidar.
Hoje temos que enfrentar esse futuro. Temos que enfrentar — e superar — o medo, a tristeza e a incerteza. E temos que encontrar uma maneira de reconstruir, não apenas nossas casas, mas nossas vidas. Temos que redescobrir nosso senso coletivo de propósito — o sentimento que me atraiu para Taqat — e ajudar uns aos outros a avançar em direção ao que vier a seguir.
Por muito tempo, o mundo só nos viu através das lentes do sofrimento. A verdade é que nós em Gaza não somos apenas uma massa sem rosto de pessoas desesperadas por comida e água. Somos estudantes, professores, médicos, artistas e sonhadores. Temos ambições e talentos, assim como qualquer outra pessoa.
Espero que esta guerra, por mais devastadora que tenha sido, abra os olhos das pessoas para a nossa situação. Espero que faça o mundo perceber o quão injustamente os palestinos foram tratados, não apenas em Gaza, mas em todos os lugares desde a nakba de 1948, a expulsão em massa e a fuga de árabes palestinos. Merecemos viver em liberdade com dignidade. Merecemos ter nosso próprio país e nosso próprio futuro.
Reconstruir Gaza não é impossível. Se o cessar-fogo for mantido e Israel abrir as fronteiras, se tivermos acesso a recursos, se o mundo nos apoiar, podemos construir algo ainda melhor do que tínhamos antes.
Tenho tanta energia reprimida dentro de mim e estou pronta para usá-la. De certa forma, me sinto uma super-heroína, como se tivesse sobrevivido ao pior e saído mais forte. Gaza é mais do que apenas uma cidade. É uma comunidade, uma família e um lar. E não importa o quanto tenhamos perdido, encontraremos uma maneira de reconstruí-la. Sobreviveremos. E continuaremos.
Shaymaa Ahmed é uma estudante da Universidade Islâmica de Gaza.
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