Rania Abouzeid
Do outro lado da cidade, no prédio municipal de Sidon, Wafa Sheaib, uma vereadora, me disse que esperava que o bairro de Haret Saida fosse alvo porque é uma área empobrecida de maioria xiita. "Infelizmente, agora temos experiência e podemos antecipar ataques em certas áreas, mas nem sempre", disse ela. Outro terror, mais imprevisível: a frequente destruição israelense de prédios residenciais, muitas vezes abrigando pessoas deslocadas, em áreas de maioria cristã, sunita ou drusa. (Israel diz que está perseguindo membros do Hezbollah entre os deslocados.) "Pode haver pessoas em seu prédio, em sua vizinhança, que você não conhece", disse Sheaib. "Como cidadã libanesa xiita, eu ouço isso. Eu ouço, nem sempre diretamente, às vezes de meus amigos e familiares — há uma sensação de 'Se não fosse por você'... ou 'Se não fosse por eles... .’ ” Ainda assim, ela insistiu, “o povo de Sidon e do Líbano continua sendo uma bela imagem de unidade nacional”.
Dadas as circunstâncias, essa unidade se manteve notavelmente bem. Há uma convicção no Líbano de que os ataques israelenses têm a intenção de incitar a discórdia sectária; no mês passado, Benjamin Netanyahu, primeiro-ministro de Israel, disse aos libaneses para "se levantarem" contra o Hezbollah ou correrem o risco de se tornarem Gaza. Em meados de outubro, na pacata vila cristã de Aitou, no alto das colinas do norte do Líbano, um ataque aéreo israelense destruiu a casa de três andares de Elie Alwan. Ele havia alugado a propriedade para uma família xiita que havia sido deslocada da vila fronteiriça de Aitaroun. O irmão de Alwan, Dany, que mora ao lado, estava em casa quando o míssil atingiu. "Ouvi pessoas gemendo de agonia", disse ele. "Olhei para a casa do meu irmão e ela não estava lá. Havia apenas fumaça espessa e poeira." Dinheiro, muito dinheiro, flutuava no ar e cobria o chão. Alwan olhou para o capô estourado de seu carro e viu, disse ele, "uma mão decepada e pedaços de cérebro. Vinte e quatro mortos — a maioria em pedaços. Não havia um único corpo inteiro.”
No Hospital Universitário Dar Al Amal, na cidade de Douris, a poucos quilômetros a sudoeste de Baalbek, Fatima Ismail, uma enfermeira, cuidava de seus pacientes, incluindo Celine, que tinha três anos. Apesar de receber morfina, Celine choramingava constantemente de dor. Ela e uma irmã mais nova eram os únicos membros sobreviventes de sua família imediata após um ataque aéreo em sua cidade natal, Bodai, a cerca de dez milhas do centro da cidade de Baalbek. Celine tinha um fêmur esquerdo fraturado, um ferimento aberto na cabeça e queimaduras por todo o rosto pequeno. "Ela sempre pergunta sobre sua família", disse Ismail. "Ela quer sua mãe." Grande parte de Douris também recebeu ordens de Israel para esvaziar, mas Ismail disse que ela e seus colegas não iriam embora. Eles estão morando no hospital desde que as hostilidades aumentaram no final de setembro. Perguntei a ela o que ela achava da alegação de Israel de que estava mirando combatentes do Hezbollah. "Isso eu não sei", ela disse. "Mas estou vendo bebês feridos que não têm nada a ver com nada."
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| Um homem em Sohmor, na parte ocidental do Vale de Bekaa, no Líbano, inspeciona sua casa, que foi danificada por um ataque aéreo israelense. Fotografia de Maher Abou Taleb / Reuters |
A cidade libanesa de Al-Nabi Chit, no leste do Vale de Bekaa, é considerada um possível local de sepultamento do profeta Seth, o terceiro filho menos conhecido de Adão e Eva. Acredita-se que os restos mortais do profeta estejam sepultados em uma mesquita elegante com arcos de arenito. Em outro lugar da cidade, há outro mausoléu mais elaborado com cúpula, que abriga os restos mortais de Sayyed Abbas al-Musawi, um dos fundadores do Hezbollah, que nasceu aqui. Bandeiras amarelo-canário do Hezbollah circundam o telhado da mesquita, coroando uma fachada de azulejos azuis brilhantes, que, em uma visita recente, brilhavam sob o sol frio de novembro.
Musawi foi o segundo secretário-geral do Partido, até ser assassinado por Israel, em 1992. Ele foi substituído por Sayyed Hassan Nasrallah, o líder mais antigo do Hezbollah, que comandou a organização por trinta e dois anos, até sua morte em um feroz bombardeio israelense em Beirute em setembro. Outro dos primeiros membros do Partido, o comandante sênior Fuad Shukr, que foi morto em um ataque aéreo israelense em julho, também veio de Al-Nabi Chit.
A cidade é um bastião de apoio ao Hezbollah e uma fonte orgulhosa de seus combatentes, cujas identidades geralmente só são reveladas publicamente na morte. Faixas amarelas se estendem pelas ruas estreitas, ondulando no ar como ondas, uma após a outra, cada uma com o nome e a imagem de um combatente local caído.
O Hezbollah nasceu no início dos anos oitenta nas planícies planas e queimadas pelo sol deste vale, em resposta à invasão e ocupação de Israel no território libanês. Em Al-Nabi Chit, conheci Wehbi al-Musawi, um mukhtar local, que é parente de Sayyed Abbas al-Musawi. Sentamos em sua cozinha enquanto ele fazia café e relembrava os primeiros dias do grupo. "Eles se reuniam aqui", disse Musawi, que tem setenta e quatro anos, gesticulando para uma sala adjacente. "E decolou. Louvado seja Deus." Os participantes dessas reuniões incluíam Sayyed Musawi e Nasrallah quando ele "ainda era um jovem em formação".
Nasrallah transformou o Hezbollah de um pequeno grupo de homens armados em uma poderosa organização multifacetada com parlamentares, ministros do governo, uma rede de serviços sociais e o ator não estatal mais poderoso do Oriente Médio, que supostamente compreende cem mil homens e um arsenal de cento e cinquenta mil foguetes. Mas esta rodada do conflito, que começou em 8 de outubro de 2023, um dia após o ataque surpresa do Hamas em Israel, infligiu perdas ao Hezbollah que o próprio Nasrallah descreveu como "dolorosas" e "sem precedentes". Em meados de setembro de 2024, explosivos plantados em dispositivos de comunicação usados pelos quadros militares e civis do Partido mataram dezenas e feriram milhares. Uma campanha de assassinatos eliminou uma série de comandantes militares e outros oficiais, culminando na morte de Nasrallah.
O que as pessoas no Líbano chamam de comunidade de resistência — a base de apoiadores do Hezbollah — também está sob tremenda pressão. Ela está sofrendo o impacto do ataque de Israel, que incluiu bombardeios de prédios residenciais e destruição de cidades e vilas inteiras no sul. (Israel alega que está mirando a infraestrutura militar do Hezbollah embutida em áreas civis.) Até o momento, mais de 3.500 libaneses foram mortos e cerca de 15 mil ficaram feridos. Mais de 1,2 milhão de pessoas, cerca de um quinto da população do Líbano, fugiram de suas casas. Elas fugiram da parte sul do país, do Vale do Bekaa, da cidade de Baalbek, no nordeste, e dos subúrbios ao sul de Beirute — todas áreas com comunidades xiitas significativas das quais o Hezbollah obtém a maior parte, mas não todo, de seu apoio. (Na sociedade multiconfessional do Líbano, as afiliações políticas não são confinadas ou definidas por identidades sectárias, e poucas áreas são habitadas exclusivamente por seguidores de uma seita ou partido.)
Musawi foi o segundo secretário-geral do Partido, até ser assassinado por Israel, em 1992. Ele foi substituído por Sayyed Hassan Nasrallah, o líder mais antigo do Hezbollah, que comandou a organização por trinta e dois anos, até sua morte em um feroz bombardeio israelense em Beirute em setembro. Outro dos primeiros membros do Partido, o comandante sênior Fuad Shukr, que foi morto em um ataque aéreo israelense em julho, também veio de Al-Nabi Chit.
A cidade é um bastião de apoio ao Hezbollah e uma fonte orgulhosa de seus combatentes, cujas identidades geralmente só são reveladas publicamente na morte. Faixas amarelas se estendem pelas ruas estreitas, ondulando no ar como ondas, uma após a outra, cada uma com o nome e a imagem de um combatente local caído.
O Hezbollah nasceu no início dos anos oitenta nas planícies planas e queimadas pelo sol deste vale, em resposta à invasão e ocupação de Israel no território libanês. Em Al-Nabi Chit, conheci Wehbi al-Musawi, um mukhtar local, que é parente de Sayyed Abbas al-Musawi. Sentamos em sua cozinha enquanto ele fazia café e relembrava os primeiros dias do grupo. "Eles se reuniam aqui", disse Musawi, que tem setenta e quatro anos, gesticulando para uma sala adjacente. "E decolou. Louvado seja Deus." Os participantes dessas reuniões incluíam Sayyed Musawi e Nasrallah quando ele "ainda era um jovem em formação".
Nasrallah transformou o Hezbollah de um pequeno grupo de homens armados em uma poderosa organização multifacetada com parlamentares, ministros do governo, uma rede de serviços sociais e o ator não estatal mais poderoso do Oriente Médio, que supostamente compreende cem mil homens e um arsenal de cento e cinquenta mil foguetes. Mas esta rodada do conflito, que começou em 8 de outubro de 2023, um dia após o ataque surpresa do Hamas em Israel, infligiu perdas ao Hezbollah que o próprio Nasrallah descreveu como "dolorosas" e "sem precedentes". Em meados de setembro de 2024, explosivos plantados em dispositivos de comunicação usados pelos quadros militares e civis do Partido mataram dezenas e feriram milhares. Uma campanha de assassinatos eliminou uma série de comandantes militares e outros oficiais, culminando na morte de Nasrallah.
O que as pessoas no Líbano chamam de comunidade de resistência — a base de apoiadores do Hezbollah — também está sob tremenda pressão. Ela está sofrendo o impacto do ataque de Israel, que incluiu bombardeios de prédios residenciais e destruição de cidades e vilas inteiras no sul. (Israel alega que está mirando a infraestrutura militar do Hezbollah embutida em áreas civis.) Até o momento, mais de 3.500 libaneses foram mortos e cerca de 15 mil ficaram feridos. Mais de 1,2 milhão de pessoas, cerca de um quinto da população do Líbano, fugiram de suas casas. Elas fugiram da parte sul do país, do Vale do Bekaa, da cidade de Baalbek, no nordeste, e dos subúrbios ao sul de Beirute — todas áreas com comunidades xiitas significativas das quais o Hezbollah obtém a maior parte, mas não todo, de seu apoio. (Na sociedade multiconfessional do Líbano, as afiliações políticas não são confinadas ou definidas por identidades sectárias, e poucas áreas são habitadas exclusivamente por seguidores de uma seita ou partido.)
Em Al-Nabi Chit, diferentemente de muitos lugares próximos que se tornaram cidades fantasmas, as ruas estão cheias de homens, mulheres e crianças. Ainda assim, Musawi, o mukhtar, estimou que cerca de cinco mil dos vinte e dois mil moradores da cidade tinham ido embora, devido aos ataques aéreos intensificados nos últimos meses; os evacuados incluíam sua própria esposa e um filho adulto, que tem três filhos pequenos. Há casas destruídas por toda a cidade. "Eles estão atacando civis, famílias inteiras, em suas casas", disse Musawi. "Não temos combatentes aqui, e onde quer que estejam, que Deus os proteja e cegue seus inimigos para eles." Até o momento, cerca de vinte e cinco combatentes de Al-Nabi Chit foram mortos nas linhas de frente em outras partes do país, disse ele. Os israelenses, ele continuou, "estão tentando nos pressionar, a comunidade de resistência, a mudar nossas opiniões. Mas, pelo contrário, não o faremos. A vitória requer paciência e sacrifício, e devemos pagar o preço da vitória."
Perto dali, no último andar de um prédio de dois andares em um beco sem saída, conheci uma mulher conhecida como Em Ali, ou mãe de Ali, que pagou esse preço na guerra anterior com Israel. Seu filho de 24 anos, Mohammad, morreu em 2006, lutando na cidade fronteiriça sul de Bint Jbeil, que fica a mais de oitenta milhas de distância. Na noite anterior à minha visita, uma casa não muito longe havia sido destruída em um ataque israelense. A casa ainda estava em chamas, mas Em Ali zombou da ideia de ir embora. Vestida com uma abaya preta e um lenço de cabeça que combinava com seus óculos de aro preto, ela estava sentada ereta em uma sala de estar que havia se tornado um santuário para seu filho; as paredes estavam decoradas com meia dúzia de pôsteres e pinturas retratando o jovem.
Em Ali colocou as perdas sofridas pelos apoiadores do Hezbollah dentro de uma tradição xiita profundamente religiosa enraizada no martírio dos reverenciados imãs da seita, Ali e Hussein. “A história está no meu sangue, é isso que somos”, ela disse. “Nossos jovens combatentes da resistência são importantes para nós, e eles estão lutando por este solo, por essas pedras. Não iremos embora — nem nossa terra, nem nossos lares, nem nossos jovens. Se não formos fortes, nossos filhos não serão.”
Perguntei a ela sobre o momento em que seu filho voltou para casa, em uma mortalha, e o custo de tal sacrifício. “Eu não gritei nem berrei”, ela disse. “Eu disse a ele: ‘Você escolheu esse destino, e eu aprovo.’ ” Ela continuou: “Mas não pense que nossos filhos não são queridos para nós. Eu gostaria de ter meu filho perto de mim, vê-lo casado e com filhos, mas a vida nos obrigou a oferecer nossos filhos, e eles foram de boa vontade, não porque foram forçados. A maioria das mães, acredite em mim — eu arrumaria a mala do meu filho quando ele fosse para a frente de batalha. Somos inabaláveis. Somos montanhas.”
Em 30 de outubro, o xeque Naim Qassem, novo secretário-geral do Hezbollah, fez seu discurso inaugural, no qual reconheceu os “graves sacrifícios” feitos pelos apoiadores de seu partido. “Sabemos que vocês estão pagando um preço alto... mas esta batalha exige este nível de sacrifício”, disse ele. “A resistência não pode ser vitoriosa sem seus sacrifícios. ... Devemos todos permanecer pacientes.”
Alguns perderam a paciência — junto com suas casas e seus entes queridos. Recentemente, conheci um homem chamado Hamza, que tinha sessenta e quatro anos e vivia em uma van que ele estacionou em um pedaço deserto de terra costeira em Beirute, que estava lotado de centenas de pessoas deslocadas. Ele descreveu a guerra como uma escolha, não uma necessidade. "O que temos a ver com Gaza? Temos casas em Gaza? Eu digo como é, e frequentemente discuto com as pessoas sobre isso", ele me disse. Ele disse que apoiava o Hezbollah, mas não era membro e não pertencia a nenhum partido político. Sua foto de perfil do WhatsApp era uma série de imagens de mais de uma dúzia de combatentes mortos do Hezbollah em sua cidade natal, começando com uma foto de seu sobrinho.
No final de setembro, Hamza fugiu relutantemente de sua aldeia, a alguns quilômetros da fronteira com Israel. "Não havia mais ninguém lá", ele me disse. "Eu estava sozinho. Se a casa caísse em cima de mim, ninguém poderia me ajudar." Ele tinha um apartamento nos subúrbios ao sul de Beirute, onde costumava dormir ocasionalmente, apesar do perigo que havia lá também. Antes do amanhecer, uma noite no início de novembro, Israel emitiu uma ordem de evacuação para o local com pouco aviso. Hamza estava hospedado lá naquela noite e escapou sem nada minutos antes do prédio ser nivelado. Em seu pânico, ele deixou para trás um pote de geleia de figo caseira, feita com frutas colhidas de sua horta na aldeia, e mel ainda no favo, ambos os quais ele havia separado para levar consigo na manhã seguinte para sua van. "Por que nosso prédio?", ele perguntou. Havia um depósito de supermercado no porão, ele disse, "com comida, mas não armas". Ele tentou encontrar fotos do apartamento em seu telefone para me mostrar, mas não conseguiu; ele me disse que estava orgulhoso do bom gosto que sua esposa havia mobiliado.
Como muitos dos deslocados, Hamza queria retornar à sua aldeia, mesmo que isso significasse armar uma barraca sobre os escombros do que restava. Ele estava confiante de que os combatentes do Hezbollah impediriam Israel de ocupar o sul do Líbano — um objetivo expresso por vários ministros israelenses — mas lamentou o preço que sua cidade e outras pagaram, bem como a decisão do Hezbollah de lançar foguetes contra Israel, o que tem feito mais ou menos continuamente desde outubro de 2023, em solidariedade ao Hamas. "Por quê? Por que os atacamos antes que eles nos atacassem?", disse ele. "Se eles invadissem, nós os teríamos confrontado com o que tivéssemos, mesmo que tudo o que eu tivesse fosse um pedaço de pau. Mas por que provocá-los?" Ele continuou: "Palestinos são sunitas". (Eles também são cristãos.) "Por que os sunitas do mundo árabe não se levantaram para defendê-los? Por que somos só nós?"
"Por quê?" é uma pergunta comum hoje em dia. Por que este prédio? Por que esta rua? Por que Israel matou essas pessoas? No bairro de Haret Saida, na cidade de Sidon, cerca de 30 milhas ao sul de Beirute, fiquei perto de Mohammad Ezzedine enquanto ele expressava essas perguntas enquanto os socorristas limpavam os escombros de seu prédio de apartamentos de quatro andares, que havia sido demolido em um ataque aéreo israelense na noite anterior. Os inquilinos eram todos antigos inquilinos, ele disse: libaneses, sírios, palestinos, etíopes e alguns deslocados de outros lugares. Nove pessoas perderam suas vidas e quase trinta ficaram feridas. "Nem toda pessoa é resistência", disse Ezzedine. "Eles estão se diferenciando? Não estão." Ele expressou condolências por seus inquilinos mortos e desafio. "Deus compensa", disse ele. "É um sacrifício pela resistência."
Do outro lado da cidade, no prédio municipal de Sidon, Wafa Sheaib, uma vereadora, me disse que esperava que o bairro de Haret Saida fosse alvo porque é uma área empobrecida de maioria xiita. "Infelizmente, agora temos experiência e podemos antecipar ataques em certas áreas, mas nem sempre", disse ela. Outro terror, mais imprevisível: a frequente destruição israelense de prédios residenciais, muitas vezes abrigando pessoas deslocadas, em áreas de maioria cristã, sunita ou drusa. (Israel diz que está perseguindo membros do Hezbollah entre os deslocados.) "Pode haver pessoas em seu prédio, em sua vizinhança, que você não conhece", disse Sheaib. "Como cidadã libanesa xiita, eu ouço isso. Eu ouço, nem sempre diretamente, às vezes de meus amigos e familiares — há uma sensação de 'Se não fosse por você'... ou 'Se não fosse por eles... .’ ” Ainda assim, ela insistiu, “o povo de Sidon e do Líbano continua sendo uma bela imagem de unidade nacional”.
Dadas as circunstâncias, essa unidade se manteve notavelmente bem. Há uma convicção no Líbano de que os ataques israelenses têm a intenção de incitar a discórdia sectária; no mês passado, Benjamin Netanyahu, primeiro-ministro de Israel, disse aos libaneses para "se levantarem" contra o Hezbollah ou correrem o risco de se tornarem Gaza. Em meados de outubro, na pacata vila cristã de Aitou, no alto das colinas do norte do Líbano, um ataque aéreo israelense destruiu a casa de três andares de Elie Alwan. Ele havia alugado a propriedade para uma família xiita que havia sido deslocada da vila fronteiriça de Aitaroun. O irmão de Alwan, Dany, que mora ao lado, estava em casa quando o míssil atingiu. "Ouvi pessoas gemendo de agonia", disse ele. "Olhei para a casa do meu irmão e ela não estava lá. Havia apenas fumaça espessa e poeira." Dinheiro, muito dinheiro, flutuava no ar e cobria o chão. Alwan olhou para o capô estourado de seu carro e viu, disse ele, "uma mão decepada e pedaços de cérebro. Vinte e quatro mortos — a maioria em pedaços. Não havia um único corpo inteiro.”
A história na cidade era que um visitante que se acreditava estar distribuindo dinheiro de ajuda do Hezbollah para a família deslocada era o alvo, e que ele havia parado em várias outras aldeias antes de chegar a Aitou, levando muitos aqui a perguntar por que, se ele era um homem marcado, ele não foi atacado em um trecho vazio da estrada. "Eu me pergunto se foi deliberado, para ensinar uma lição a uma aldeia cristã para não mais aceitar os deslocados", disse Alwan.
Havia cerca de quarenta famílias deslocadas em Aitou antes do ataque, Cesar Torbey, o chefe do município local, me disse, e cerca de quinze permaneceram depois. "Muitos foram para a costa", disse ele, "por causa do frio". Os proprietários também pediram que várias famílias deslocadas fossem embora, temendo outro ataque, enquanto outras famílias o fizeram por conta própria. Vizinhos nervosos estavam de olho nas idas e vindas dos deslocados, Violette Khoury, uma colega de Torbey, me disse. "Que azar", disse ela, das vítimas. “Eles fugiram do sul para serem mortos aqui no norte.” As vítimas foram enterradas, temporariamente, em uma vila muçulmana próxima. Espera-se que até os mortos retornem para casa quando as hostilidades cessarem, quando quer que isso aconteça.
Em todo o Líbano, Israel continua a emitir ordens de evacuação com apenas um curto aviso, avisos que grupos de direitos humanos criticaram como inadequados; um desses alertas foi para toda a metrópole de Baalbek. No início de novembro, um ataque israelense demoliu um edifício da era otomana. Ficava a poucos passos da entrada das majestosas ruínas romanas da cidade, um Patrimônio Mundial da UNESCO e um local de concertos icônico que ao longo das décadas recebeu grandes nomes, incluindo Ella Fitzgerald, Sting e o adorado Fairuz do Líbano, conhecido como "o sétimo pilar" do sítio arqueológico. "Oh, Baalbek, o que eles fizeram com você?", uma mulher de meia-idade, olhando para os destroços, engasgou. Ela não quis dar seu nome, mas queria desabafar, lamentar. Ela havia visitado as ruínas muitas vezes e se lembrava de escalar suas pedras quando criança. Ela se recusou a considerar ir embora. "Você não pode simplesmente sair de onde você é", ela disse. "Isso significa alguma coisa." E, além disso, ela continuou, quem regaria seu jardim de rosas?
No Hospital Universitário Dar Al Amal, na cidade de Douris, a poucos quilômetros a sudoeste de Baalbek, Fatima Ismail, uma enfermeira, cuidava de seus pacientes, incluindo Celine, que tinha três anos. Apesar de receber morfina, Celine choramingava constantemente de dor. Ela e uma irmã mais nova eram os únicos membros sobreviventes de sua família imediata após um ataque aéreo em sua cidade natal, Bodai, a cerca de dez milhas do centro da cidade de Baalbek. Celine tinha um fêmur esquerdo fraturado, um ferimento aberto na cabeça e queimaduras por todo o rosto pequeno. "Ela sempre pergunta sobre sua família", disse Ismail. "Ela quer sua mãe." Grande parte de Douris também recebeu ordens de Israel para esvaziar, mas Ismail disse que ela e seus colegas não iriam embora. Eles estão morando no hospital desde que as hostilidades aumentaram no final de setembro. Perguntei a ela o que ela achava da alegação de Israel de que estava mirando combatentes do Hezbollah. "Isso eu não sei", ela disse. "Mas estou vendo bebês feridos que não têm nada a ver com nada."
Em outro quarto do hospital, Fairuz Abu Merhi estava lendo o Alcorão deitada em um colchão azul fino, que ela havia colocado no chão perto da cama de sua filha de quatorze anos. Em 24 de outubro, sem aviso, um avião de guerra disparou um míssil perto de sua casa, na aldeia empobrecida de Beit Mchik. Sua casa foi destruída, junto com outras quatorze. A filha de Abu Merhi estava sentada do lado de fora com seu pai, que sofreu ferimentos de estilhaços no abdômen, e outros parentes, incluindo uma prima, que agora estava em outra enfermaria. O braço da prima havia sido decepado. "Ela o carregou com ela para o hospital", disse Abu Merhi. Sua própria filha foi levada ao departamento de emergência inconsciente, com um ferimento na cabeça. Agora ela estava parcialmente paralisada e incapaz de falar, e ela olhou para sua mãe com olhos azuis vazios. "Ela sente minha ternura quando olha para mim", disse Abu Merhi. Ela suspirou profundamente, claramente exausta. "Como eles puderam simplesmente lançar um foguete como aquele? Nós somos xiitas, não negamos isso, mas o pai dela era o Hezbollah? Nós somos fazendeiros que estávamos sentados em casa, e foi isso que aconteceu.” ♦
Rania Abouzeid escreve sobre guerra, agitação política e direitos humanos. Seu primeiro livro, “No Turning Back: Life, Loss, and Hope in Wartime Syria”, ganhou o prêmio Cornelius Ryan do Overseas Press Club of America, pelo melhor livro sobre assuntos internacionais. Ela recebeu o prêmio George Polk, o prêmio Michael Kelly e outras honrarias.
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